ÅRGÅNG 3 NUMMER 3 — 20 MAJ 2002
Vad är Café Crème? Vi på Café Crème Nyhetsbrev Kontakt Länkar
Pseudo Intryck Prosa Lyrik Arkiv

CAFÉ CRÈME I VÅR

A R T I K L A R
Scen: Singoalla i Hagaparken
Klippdockor från 60-talet
Läst: Choklad. Fakta, historia, passion
Läst: Samurajsommar
Läst: Den amerikanska flickan
Läst: Terra Nullius
Läst: Vetenskap eller villfarelse
Läst: Simos drömmaren
Läst: Den fula prinsessan
Läst: LBD
Läst: Silverapan
Läst: Skulden
Läst: Eragon - Arvtagaren
Fugu: Dödligt gott
Kvinnliga faraoner
"Saltis" i Saltsjöbaden?
Utdöd? Du skämtar väl!
The Spider Rules!
Fredag den trettonde
Konst: Angående konst och frihet
Musik: Something to Be Shared
Musik: Timeless Music
Musik: Summertime at Dalhalla
Läst: Björns bokkrönika våren 2005
Läst: Anne Franks dagbok
Läst: Orre, trast och trana
Läst: Dorés bibel
Läst: Sabotage
Läst: Mörkrets tjänare
Läst: Boktips inför hängmattan
Scen: Platonov
Foto: Färgsprakande provokation
Scen: Aprilhäxan
Utrotat djur Australiens heliga Graal
En skandalkarriär värd att belysa
I sus och dus med Brus
Berlin andra gången gillt
Könsroller under bronsåldern
Kristian II: Tyrann eller älskad kung?
Kuba: ständigt mot friheten
I den verkliga diktaturen
Destruktiviteten är en konstant
Katja Timgren får Slangbellan
Läst: Bläckhjärta
Läst: Kejsarens magi
Läst: Lucindas hemlighet
Läst: Da Vinci-koden
Läst: Terra Hexa
Läst: Stjärnornas stad
Läst: Åklagare är en som lagar bilar
Läst: Idun - Sagan om Valhalla

P R O S A
Långt hemifrån

L Y R I K
Dikter från Kuba

P S E U D O
Hur man ger sin katt ett piller

I N T R Y C K
Fisketur med Moses


Lyrik
Av Thomas Haglund

negrospiritual på lilla scenen

En man har förlorat sina år. Det är så det börjar.
Det låter som inledningen på en verkligt risig dikt!
men det är bara du som försöker dig på någon skruvad akt.

Publiken tröttnar och kliver upp på scenen och vägrar lämna den.
Vädjande försöker du återskapa fordom dagars ordning;
ingen vill lyssna. Till slut lämnar du scenen;

lämnar den vind för våg åt sitt eget ömkliga öde.
Du tar plats bland tomma bänkrader.
På scenen serverar en underlig afrikan sitt huvud på silverfat;

huvudet liknar mest en tom skål.
Han närmar sig en kvinna vars underbara sång är en
spiritual kommen ur ett blommande delta.

Sedan klyver yxan ljuset! Pornografin är övertydlig.
Det hela är inget annat än ett vykort; en guldlaminerad
ikonbild som ligger och samlar damm på själens postkontor.

anteckning ur boxarens dagbok

det slog mig när jag intvålad och salig jabbade mot den
grymmaste av skuggor i duschen att det verkligen var att
tigga om snar hädanfärd.

jag hade gjort ett snabbt utfall åt höger och landat mitt i en förlupen tvåls löddriga fåra.
nu gick visserligen allt bra (och jag kom som det heter undan med blotta förskräckelsen)
men för min inre syn kunde jag se hur två män i vita
rockar bar ut mig på en bår;
min kropp såg så ömklig ut övergiven av anden och med utslocknad gnista.

"det finns inget vi kan göra för den här killen".

runt omkring stod vännerna.
det var alldeles tyst och ingen höll upp garden.

*

jag satt i bara skjortan ute i omklädningsrummet.
kände mig frånvarande.

"det ser ut att ha varit ett träningspass som går till historien,
du är ju vit i nyllet."

"allt är ok", ljög jag.

i själva verket skakades mitt inre
av det faktum att det krävs så lite som en löddrig tvål
på fel plats för att sätta en människa ur spel en gång för alla.

*

väl hemkommen tog jag fram mjölk ur kylen,
hämtade papper och penna, satte mig vid köksbordet och började skriva.

anteckningen saknar politisk betydelse

Anteckningen saknar politisk betydelse
möjligen ligger det invävt i den en blygsam uppmaning
till mannen på parkbänken i solskenet

han med trött blick och en dagstidning från förra veckan i handen
och kvinnan, den gamla krokiga i grönt
som just nu i denna formulering är på väg

in i kvartersbutiken för att köpa
ytterligare en liter mjölk till veckans storbak
att återupptäcka det underbara i tillblivelsen

att se den spröda blomman mödosamt
och med hela sin vegeterade vilja bryta upp ur asfalt och betong
och resa sig efter lång fångenskap i mörker.

1. fyllot

Fyllot liksom gled över gatan när taxin nitade
framför hotel x. Nån joker hade smilat upp sig och åkt på pisk.
Dikten sprang bort på en skum bakgata och bagaren tappade
bort receptet som följt
släkt och tradition.

Folkpensionären på bänken slocknade.
Det känns som att det mesta idag handlar om sex.
Klockan var slagen och revolten uteblev.

Någon spolade i en toalett och någon annan
gjorde detsamma. En tredje ville så gärna bli älskad och
sen var det inte så mycket mer med det.
24 bögar och minst lika många flator
ville hålla handen men det bidde liksom inte av den här
gången heller.

Fem kattungar följde med jutesäcken
ner i bråddjupet. Tuttar säljer otroligt bra.
Blomman växte upp och tog examen.
Kniven glimmade i mörkret och steken smakade wonderful.

En liten pojke blev pissad i munnen av främmande män.
Fotografiet duplicerades med teknikens hjälp.

Gruvarbetaren åkte hem till sin skräckslagna hustru.
Dom flesta är missnöjda med Stalins politik. En musiker man
känner igen mer än väl tog fram sin gitarr och sedan la han ner
den igen.

Prästen pratade länge och väl
om kristen etik o. moral. Alla föräldrarna älskade honom.
Prästen pratade länge och väl om kristen etik o. moral.
Förtroendet var större än Gud. Vi ritade bilder av Gud.
Gud är god ja det får man lära tidigt.
Gud är god och pojkarna knullades hårt i bastun
i utbyte mot några flaskor nattvardsvin.
Men så är det här i livet.
Inget är gratis här i livet.

Mormor skriker för mycket.
X men det finns ingen taxi. Mormor skriker för mycket.
Nu får du hålla upp mormor nu får du hålla käft.
Jag ber en bön kan ingen ta ut hennes otäcka tänder
och få kvinnan att hålla tyst. Mormor är god liksom
Gud är god.

Du går på fel gata du skulle hållit vänster.
TV-rutan är täckt av otäckt gammalt gulnande damm.
Men det gör inget för ögonen har trillat bort.
Men det gör inget för nån har klippt av trådarna.

Det är helt klart något sakralt över det här.
Det finns en liten gubbe som vet.
Det finns en liten gubbe som vet
vem som klippt av trådarna (oh yeah!) men han vägrar tjalla.

Nån har druckit för många öl jag tror jag vet vem det är.
Pin-upor blir plötsligt blyga och skyler brösten.
Gladiatorer spelar kort.
Liturgin obegriplig.

Bokhyllan är för tung och krucifixet rent missprydande.
Dålig deckare på TV. Det finns krafter vi aldrig kan förklara.

Fyllot kollapsar framför hotel x
men det finns ingen taxi som för honom hem nej
nej nej ingen taxi som för honom hem.
x men det finns ingen taxi nej
nej nej ingen taxi som för honom hem.
nej ingen taxi för honom hem.

Den här dikten har spårat ur innan den började.
Jag vill titta på en film av Fassbinder.
Jag har en vän som inte orkar längre.
x men det finns ingen taxi.
Jag orkar inte heller jag tänker pissa på mig i protest.

Barnet nästan dog första gången
det fick syn på kolsvarta barn ifrån negerland i sandlådan.

Det är bäst man går och lägger sig.
Det är en dag i morgon också. Det är som om det
fanns en latent dödslängtan bland oss.
Nu snackar vi taskig litteratur.

Nu ska jag gå över gatan och sen ska jag gå tillbaka.
Rök så mycket hasch så du storknar. Det blir inget liv
efter detta.

Socialbidraget blir bara mindre och mindre.
Länge sedan det var nån riktigt bra film på burken.
Vad var det egentligen som hände med politiken. Många har
helt enkelt en annan syn på konsten.

Industrisemestern är en nationell katastrof.
Bakom dörren står en man du absolut inte vill kännas vid.

Jag vet en som extraknäcker i charkdisken.
Jag vet en som dansar för publik och spelar in filmer.
Jag vet en som skriver pjäser och en annan som åker in och ut på avd. 19.

Gräset växer ju alltjämt och gott är väl det.
Somliga blir jätterika och alla lever vi våra liv i rädsla.
Nöjesparken har mycket kul att erbjuda t. ex. kan man konsumera
skräpmat till fantastiska överpriser.

Jag har aldrig sagt att det inte rör sig om bedrägeri.
Vi behöver döda dom fattiga.
Vi behöver sniglar som suger våra sjuka fingrar.
Vi behöver den här dåliga teatern.

Copyright © 2001, Kulturtidskriften Café Crème
Webbredaktör:
Lydia Duprat