Det tar 16 timmar ta sej från Kubatill Sverige; från den ödmjuka
verkligheten till den utopiska drömmen, från den unika friheten
till den kapitalistiska slutprodukten.
När jag kom inflygandes över Rikets
oförutsägbara landskap, alldeles innan Arlandas mark tog emot
vår märkliga kolonn, insåg jag vad som var dröm
och vad som var verklighet. Jag hade suttit och skrivit en mängd
dikter och brev till mig själv och personer jag håller vid
ömt avstånd från hjärtat. Den som läser de
orden synar en själ som landar i Riket som sätter mer skräck
i honom än orättvisans kalla stavelse.
Ändå ska det vara meningen att han landar i sitt hemland, inte
långt från vad som ska kallas hans hem – inom vilka
gränser han ska föra ett liv ”i trygghet, fri som individ
att bygga det liv alla vill bygga”.
Ingen annanstans är han mer främmande.
Ingen annanstans känner han sig mer otrygg.
Ingen annanstans känns mer likt en diktatur än denna plats.
Begreppen diktatur skulle ju passa in på platsen han för bara
några timmar sen lämnade. Det var ju där – där
borta i fjärran – som den instängda världen var.
Det var där borta man lät människor svälta på
gatan. Det var där människor mådde så dåligt
att tårar sprängde fram vilken sekund det än rör
sig om kring dygnets varv.
Där finns inte. Här finns inte. Kanske bara två, ska man
kalla det, världar; som inte borde jämföras, av alla tänkbara
anledningar som kan tänkas finnas under en stunds tänkande.
Drömmen och verkligheten.
Jag har landat i drömmen – mitt i mardrömmens epicentrum,
där figurer ur det undermedvetnas tempel håller mig kvar, med
allt vad det har kraft till. Och hade jag inte smitit ut den där
gången, för flera år sen, hade jag varit kvar i denna
dröm, och kanske aldrig vaknat igen.
Det är drömmen som är diktaturen, verkligheten är
nånting helt annat – nåt mer greppbart.
Inom drömmens fagra väggar, där gränser plötsligt
existerar och ställs upp som skyltar i ett porträtt av en kuliss,
lever jag i slutprodukten, i framgångens svaj där vattnet är
befriat från salt. I drömmen lever jag på en ändhållplats
ifrån vilken inga bussar längre avgår. Jag kan inte längre
ta mig nånstans, varken framåt eller bakåt. Drömmens
osynliga munnar viskar till mej att jag ska släppa ut mitt hår,
och känna hur fri vinden är, befria dej från den kubanska
förkylningen så du kan känna hur den kapitalistiska friheten
doftar. Muren jag står framför säger till mig att ringa
upp framgången och boka ett möte, och sluta leva som en drömmare.
Dikterna och breven kan förklara allt, jag befann mej i oändlighetens
tomrum och kunde se åt alla håll, obunden och skapad.
I verkligheten fick jag vandra mellan pölar på gatorna, eftersom
det använda vattnet blir ett med oändligheten efter några
timmar under solen. I verkligheten vågar vi leva i nuet; i det andetag
vi just drar, där vågar vi inse vår andliga medvetenhet
som fridfull och blanda den med vår oundvikliga ideologiska revolutionssträvan.
I verkligheten vågar vi tro på drömmarna som har fått
oss att le och känna oss äkta lyckliga. I samma verklighet vågar
vi bygga det abstrakta och intuitiva efter nuets befintliga förutsättningar,
utan att förljuga och förtränga den historia och de traditioner
som måste få följa med oss på resan, i samma färdklass.
Jag lär mej av andetagens magi, blir livskvalitetens lärjunge.
Gemenskapen i framgångar som tävlar, pass med lika färgsättningar
– man överlever ensam.
Gemenskapen i blickar som möts, ögon med olika färgsättningar
– man skrattar tillsammans.
Medan gnistan som andas med min själ och mina ögon skruvades
ner, i takt med att jag började drömma i vad som ska kallas
mitt hemland, passerade jag en väktare av drömvärlden.
Han hade en hund med snälla ögon vid sin sida. Jag berättade
att jag under den senaste tiden hade befunnit mig i verkligheten. Vad
har du gjort där, frågade han mig. Jag berättade för
honom vad jag hade gjort, varefter han lät mig gå, med en kall
och fullständigt likgiltig blick. Då förstod jag, och
började frysa – på grund av alla klimat som kan finnas,
såväl själsliga som fysiska – att jag var tillbaka
i mardrömmen, i den verkliga diktaturen, där inga änglar
bor.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
- - - - - -
Detta material är skyddat enligt lagen om upphovsrätt. Eftertryck
eller annan kopiering är ej tillåten utan tillstånd.